Antigualla

Llegué al día de mi cumpleaños con todos los requisitos indispensables para que los 30 me regalasen una gran crisis. Estudios, jefe desagradecido, sueldo ínfimo y miedo a la vejez.  ¿En qué coño pensaba cuando era pequeño y tenía sueños? Tu supondrás que, al menos, tendría pareja. Sí, hasta hace una semana cuando ella llegó y me dijo que se iba a Berlín a trabajar “de lo suyo”. Que si me iba con ella. ¿Y qué hice yo? Irme a Albacete.

La dejé ahí, con su porte de princesa de cuento y su cabello ondulado revuelto por la brisa del mar de una tarde de un verano agonizante. Me llevé su maldito perfume de DKNY, el del bote con forma de manzana, pegado en la nariz y un sin fin de reproches que no se sostenían. Ya no habría más bailes agarrados entre las sartenes de la cocina al son del monótono ruido del microondas.

Pasaba los días revolcándome entre los recuerdos, en formas de antiguallas, que poblaban el corral de mi casa del pueblo, cuando una mañana la vi. Mi abuelo volvía a la vida en forma de bicicleta para darme una lección. Con ella vino a España desde Berlín hace 70 años, se enamoró de mi abuela y se hizo más albaceteño que las cepas. Conforme fui lijando aquella reliquia del pasado,  lo veía todo más claro. Al tiempo que desaparecía el óxido, la mochila de sentimientos encontrados que llevaba a la espalda perdía peso.

Dos días después, la bici y yo estábamos listos. Iríamos a Berlín. Por ella. ¿O por mí?.

 

***Nuevo microrrelato para concurso que nunca entregué. Esta vez había que escribir una pequeña historia en la que apareciera la palabra “bicicleta”. Espero que os guste.

 

Alicia Moll.

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